Au parfum

Grincement de dents de bois de pierres
à l’intérieur des mâchoires
de la forêt noire et vert-de-gris
on ne voit plus la terre
des milliers de bottes
écrasent les jeunes pousses
et labourent le sol de leur empreinte
pour une moisson de sang
récolte amère
du règne de fer
alignés sous la serre
serrez bien les rangs
les mâchoires se serrent
une prison de dents
à peine un filtre d’air
un rayon de lumière
entre les lances
les croix des cimetières
entre démence
et poisons délétères
un parfum de mystère
une délivrance.