David.Myriam : : Artiste

Recueil de nouvelles "Souvenirs de la ferme", présentation

David Myriam — 2006-06-20T18:20:00Z

Ce livre est disponible ici sous forme de fichier PDF.

Ce recueil est mon deuxième « ouvrage », mon premier livre est un recueil auto-édité de nouvelles et de poèmes avec illustrations intitulé « Contrepoison ».

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Présentation du recueil de nouvelles

Ces nouvelles sont de courts récits nés d'une inspiration autobiographique. Ces textes brefs peuvent se lire comme autant d'histoires autonomes, mais en fait ils forment un tout avec des liens et des résonances entre eux, une sorte de roman à épisodes.
Ils parlent de l'enfance, de la violence de certains actes et situations considérés pourtant comme banals et normaux (notamment l'élevage, la mise à mort et la consommation de divers animaux), de l'imaginaire et de la réalité la plus crue du quotidien à la campagne.

Table de ce recueil d'histoires courtes

La ferme

David Myriam — 2005-05-28T19:36:52Z

1. La ferme

La ferme se compose de deux bâtiments éloignés d'une dizaine de mètres l'un de l'autre. Le premier sert d'habitation aux humains et aux animaux de compagnie, le second loge les animaux d'élevage. Pour les distinguer, j'ai toujours nommé le premier la maison, et le second l'étable, tout simplement. Entre les deux se trouve la cour, faite de graviers, d'herbes atrophiées et de diverses déjections.
La maison est une bâtisse grise munie de volets marrons, une terrasse en béton l'entoure avec quelques pots de fleurs. Elle est habitée par ma grand-mère et deux de ses enfants, un garçon et une fille, tous les deux handicapés myopathes qui sont donc mon oncle et ma tante. Ma grand-mère se porte bien, et heureusement pour elle car son mari est mort il y a belle lurette pour des raisons mystérieuses, elle a dû longtemps se débrouiller seule. Sinon, on trouve aussi deux chats, un mâle castré et une femelle opérée pour éviter des reproductions intempestives, et une chienne d'un certain âge, je ne compte pas les chats plus ou moins sauvages qui rôdent à l'étable et à la cave. Chacun a sa chambre et les animaux dorment un peu partout.

L'étable est plus grande et plus ancienne, dans le temps elle était en partie habitée par des humains. Elle est faite de bric et de broc : pierres, moellons, briques, béton, bois... Elle se compose d'un abri pour un vieux tracteur et la remorque à foin, de deux écuries, une pour les moutons et l'autre pour les vaches laitières, d'un grenier à grain, d'un poulailler contenant diverses espèces de poules, canards, oies et dindes, et d'un recoin avec des clapiers pour les lapins, le tout recouvert à l'étage par un grand fenil, là où s'entasse le fourrage pour l'hiver. Par le passé, des pigeons étaient logés sous les toits. Les moutons et les volailles comptent des représentants des deux sexes, les lapins sont réunis juste pour l'accouplement et les vaches bénéficient de l'insémination artificielle pour une descendance moderne. Parmi les habitants de la ferme, il faut aussi compter des souris en nombre inconnu, des milliers de mouches en été et des multitudes d'araignées dont les toiles grises chargées de poussière pendent partout aux plafonds des écuries. Ces espèces sauvages se multiplient comme elles l'entendent, ce qui explique leur pullulement.

Derrière l'étable sont placés la fosse à purin qui récolte les excréments et l'urine des vaches ainsi que le tas de fumiers où s'entasse la litière souillée des moutons et les divers cadavres qu'on ne prend pas la peine d'enterrer. Les chiures issues du poulailler, quant à elles, sont périodiquement évacuées dans le jardin situé en contrebas de la maison pour nourrir les arbustes fruitiers, cassis et framboises apprécient.

Quelques arbres entourent le tout, dont un vieux tilleul, ce qui n'est pas désagréable en été. Au bord de la route, il y a aussi un bassin alimenté par une source où viennent s'ébattre les canards ...et les enfants.

Moi je n'habite pas en permanence à la ferme, je viens le week-end et pendant la plupart de mes vacances scolaires. Je ne m'ennuie jamais, j'ai toujours beaucoup à faire, la ferme compte tant de recoins et de terrains de découverte.

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Le chocolat

David Myriam — 2005-05-27T19:39:00Z

2. Le Chocolat

A la ferme, j'ai découvert avec délice les diverses utilisations possibles du chocolat, noir bien entendu.
Le matin ou au goûter, on prend de grands bols de lait brûlant et au lieu d'y verser du vulgaire Banania plein de relents colonialistes, on coupe de petits morceaux de chocolat qui fondent au fond du bol, on y puise alors de délicieuses cuillerées crémeuses. Le tout est parfois accompagné de tartines beurrées recouvertes de cacao en poudre.
Le lait vient directement du pis des vaches que ma grand-mère trait deux fois par jour à l'aide d'une machine électrique étrange.

On apprécie aussi les sortes de brioches fourrées, quand elles sont chaudes, le chocolat fond à l'intérieur. Mais le meilleur est peut-être encore les barres de chocolat qu'on mange à quatre heures avec du pain de campagne. Parfois, on va se servir dans le placard pour en avoir davantage, on a repéré la boîte et l'endroit, ma grand-mère ne la cache pas vraiment. Avec ce goûter dans le ventre, j'étais prêt à aller faire les quatre cents coups dehors, glisser sur la glace ou courir après les poules stupides.

A l'époque, le lait était un don du ciel, je ne savais pas, ou ne voulais pas savoir, que les veaux étaient tués en bas âge pour que ma grand-mère puisse vendre le lait des vaches, ces vaches dont certaines avaient un nom et qui sont sans doute parties pour l'abattoir quand la grand-mère a pris sa retraite.

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Les lapins

David Myriam — 2005-05-26T19:41:00Z

3. Les lapins

Les lapins sont enfermés en contrebas de l'étable, sur le chemin du poulailler, deux murs de cages empilées où les yeux vifs nous regardent apeurés. Je suis souvent chargé de leur porter à manger, j'aime bien. On leur donne les épluchures de la cuisine, de l'herbe, des granulés spéciaux et de l'eau du bassin. Il faut répartir équitablement les aliments dans leurs godets en béton, certains se jettent sur la nourriture, d'autres se blottissent au fond des cages. Ce n'est pas moi qui change leurs litières, tant mieux, j'aurais trop peur qu'ils me sautent dessus et me griffent.
Il s'agit de n'ouvrir qu'une cage à la fois pour empêcher qu'ils ne s'échappent, et il faut bien refermer pour éviter de se retrouver dans la cour en train de courir pour les rattraper.
Certains se laissent toucher, j'aime bien leur fourrure douce et leurs oreilles tendres.
Ils sont répartis dans les cages par catégories. On trouve des mères avec leurs petits aveugles et nus blottis dans des nids douillets, les jeunes sont ensemble par tranches d'âge, les gros mâles reproducteurs sont à part.

Ils rongent tous avec délice les trognons de carottes ou de choux-fleurs, il faut éviter de leur présenter un doigt à travers les barreaux, certains n'hésitent pas à mordre avec leurs dents tranchantes.

Ce matin, j'ai vu ma grand-mère à la cuisine en train d'aiguiser consciencieusement un court couteau pointu. On est samedi, elle va tuer le lapin pour dimanche. Je ne l'ai pas suivie, je l'ai juste aperçue se diriger vers la cave, elle tenait un gros lapin par les oreilles, il se débattait.

L'après-midi, je me rends à la cave prendre un couteau pour tailler mes flèches en bois. En refermant la porte, je vois le lapin pendu au mur. Il n'a plus que des lambeaux de fourrure au bout des pattes, son corps est rosé et lisse, marbré de veines, sa tête sans oreilles n'a plus de poils et son œil fixe regarde par la fenêtre.
Je n'entends plus que les « clongs » réguliers de la batterie du parc électrique.

Dimanche, je n'y pense plus, mes cousines et cousins sont là et on se chamaille sur le lit. Ma grand-mère a mijoté un civet de lapin accompagné de riz, la sauce est délicieuse, j'en ai repris deux fois.

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– Pour mettre fin aux horreurs de l'élevage (à la ferme ou industriel) et des abattoirs, une solution simple et accessible : Abolir la viande, et déjà commencer par ne plus en consommer soit même...

Le grenier à grain

David Myriam — 2005-05-25T14:29:00Z

J'aime bien jouer dans le grenier à grain, on y trouve tout un bric-à-brac et, mêlée à celle de la poussière, il y règne une bonne odeur de blé et de maïs. Je me cache derrière les énormes sacs et je regarde les poules à travers les fentes du plancher.
Avec mon cousin, on organise parfois des expéditions téméraires qui commencent par l'escalade de la fenêtre grillagée qui donne derrière l'étable, près de la fosse à purin. Sous les vieux sacs à moitié décomposés, on découvre des trésors, des objets très anciens dont l'usage est pour nous mystérieux.

Ma grand-mère m'envoie souvent au grenier à grain chercher une boîte de maïs pour les poules, j'en profite pour en mâcher une poignée, c'est un peu dur au début, mais ce n'est pas mauvais, un ersatz de chewing-gum.
A chaque fois, je vois des tas de petites souris qui se faufilent dans tous les coins, entre les pierres du mur, sous le plancher, derrière les sacs, les cachettes abondent. Elles font des trous au hasard et c'est le jackpot à tous les coups, les grains leur tombent dessus en pluie, une vraie caverne d'Ali Baba. Les chats, devenus un peu gras, ne savent plus où donner de la tête, et les pièges, pas plus que les poisons, ne sont d'un grand effet.
Aussi, me voilà chargé d'une mission : dégommer les souris au vingt-deux long-rifle. C'est mon père, un chasseur du dimanche, qui m'a appris les rudiments de l'usage des vraies armes à feu. Tout excité, je charge le fusil et j'avance à pas de loup sur les marches qui mènent au grenier. J'ouvre la vieille porte en bois aussi rapidement et aussi silencieusement que possible. Une petite souris détale sur le plancher. Sans viser, par réflexe, je pointe l'arme vers elle et je tire. La souris saute, retombe, et ne bouge plus. Je m'approche, étonné, elle est bel et bien morte, tuée sur le coup. Fier de ma chance et honteux comme un assassin, je ressors montrer mon trophée de chasse.

Depuis, je n'ai plus retouché à un quelconque fusil, je préfère le lance-pierres ou les arcs.

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La neige

David Myriam — 2005-05-24T14:34:00Z

Fantastique, la neige est tombée pendant deux jours sans s'arrêter et nous sommes en vacance. On en est à cinquante centimètres d'épaisseur, je l'ai mesurée au milieu de la cour avec le mètre à ruban de ma tante. Avec ce temps, elle ne peut plus sortir avec son fauteuil, elle nous observe par la fenêtre en train de jouer.
On se croirait en Sibérie ou en Islande, le chasse-neige a dressé d'énormes murailles blanches de chaque côté du chemin et il faut déblayer des tranchées à la pelle pour pouvoir circuler entre les maisons.
Etant féru de constructions, j'ai lancé l'idée d'un igloo, mon cousin et la voisine ont suivi avec joie. On s'est servi d'une montagne laissée par le chasse-neige, elle nous a bien aidés, mais il nous a fallu quand même tout un après-midi pour tasser et creuser un igloo pouvant nous contenir tous les trois. Le dos collé de sueur, on a creusé comme des chiens pour former une grotte à peu près ronde. On en a presque oublié le goûter, c'est dire. A présent, nous nous serrons, accroupis dans notre antre. Nous n'entendons plus les bruits du monde et une lumière bleutée émane des parois. Sous la glace, nous avons chaud, nos joues rouges nous brûlent, c'est délicieux.
Mais il a bien fallu sortir pour aller manger la soupe au bout du troisième appel.

Le lendemain, on se jette dehors, l'igloo est gelé et le soleil fait briller les arbres encore chargés de poudre. Au lieu du façonnage d'un deuxième igloo, nous nous lançons dans l'édification de fortifications pour protéger et délimiter notre territoire. Des bâtons pointus plantés dans les murs sauront nous protéger contre les invasions barbares. La journée passe comme un charme, nous sommes trempés et épuisés.

Les jours suivants, le redoux s'est installé, le soleil a brillé insolemment et la neige a fondu. Elle laisse réapparaître les merdes de la volaille et du chien qui sont disséminées dans la cour.

Mon cousin est reparti et nous avons repris le chemin de l'école.

Chaque week-end, j'essaye de sauvegarder notre igloo des outrages du dégel. Il est resté la dernière trace de neige du hameau, puis il a fini par disparaître dans une flaque, et les bâtons flottaient à la surface.

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Les poules

David Myriam — 2005-05-23T14:38:00Z

Les poules sont connes, elles traversent la route juste au moment où la voiture passe, elles risquent très souvent de se faire écraser, surtout quand le voisin est pressé et qu'il file à toute allure pour aller à la chasse avec son 4x4 équipé d'une cage pour ses chiens qui hurlent comme des bêtes. Le reste de l'année, les quadrupèdes sont enfermés dans un chenil dont ils creusent le sol à force de tourner en rond, alors quand ils se retrouvent dans les bois ils sont comme fous, excités par la moindre odeur et prêts à courir après n'importe quoi, même un faisan d'élevage lâché la veille.
Les poules sont connes, elles restent à la ferme en attendant de finir au pot alors qu'aucun grillage ne les retient. Il faut croire qu'elles aiment le maïs à heure fixe.

Je suis seul et pour une fois je m'ennuie un peu, mon ballon est crevé et je ne peux plus le lancer contre le mur comme Steve Mac Queen, alors je lance des pierres puisqu'il n'y a plus de neige. J'adore viser un tronc d'arbre et parvenir à l'atteindre de plein fouet. Je répète l'exercice un moment en ramassant des cailloux le long du chemin.
En bas du tas de fumier, une bande de gallinacés femelles gratte bruyamment entre les touffes d'orties, elles m'agacent. De rage, je lance avec force une pierre vers elles, j'entends un caquètement de poules, on dirait bien qu'il y en a une qui est tombée dans les orties. A cette distance, je n'ai pas pu en avoir une, pas possible, je n'ai même pas visé, mais je me garde bien d'aller vérifier. Je change de secteur en n'ayant l'air de rien.

Le soir, ma grand-mère nous informe qu'elle a retrouvé une poule morte derrière l'étable, elle dit qu'elle a peut-être été tuée par ses congénères, ça n'arrive pas qu'aux humains. Moi je me garde bien de me dénoncer, je n'ai pas envie d'être privé de chocolat ou de l'épisode de Dallas du samedi soir.
Comme quoi il n'y a pas que les poules qui sont connes.

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La voisine

David Myriam — 2005-05-22T14:43:00Z

Aujourd'hui il pleut des cordes, je devais terminer la cabane du creux en bas du champ avec la voisine, mais on se retrouve tous les deux vautrés sur le lit d'une chambre en train de relire les mêmes BD. Elle a un an de plus que moi et depuis quelque temps j'ai des désirs d'ordre sexuel à son égard. Ces seins commencent à gonfler et j'ai déjà pu toucher les formes avantageuses de son derrière, par inadvertance bien sûr. Nos jeux ne me suffisent plus, alors aujourd'hui je n'y tiens plus, en revenant des toilettes, je laisse ma braguette ouverte, comme si j'avais oublié de la fermer. Une boule se forme dans ma gorge et mon ventre se tord de peur et de plaisir. Mon sexe dressé dépasse un peu de mon slip, mais je crois qu'elle n'a rien vu, trop absorbée par sa lecture.
Je m'allonge à nouveau à côté d'elle, et je la regarde. Elle est tournée de l'autre côté et ses fesses me tendent la main. Je me rapproche d'elle, mais je n'ose toujours pas la toucher. Soudain, elle se retourne avec sa BD, je fais semblant de lire la mienne. Mon cœur s'emballe, elle va forcément apercevoir mon sexe, elle ne peut pas garder toujours les yeux rivés sur ces cases stupides. Je ne dis rien, ma voix est bloquée de toute façon. Un moment passe, je suis toujours aussi excité, ma grand-mère est à la cuisine en train de mijoter je ne sais quel ragoût, mon oncle et ma tante sont au salon devant la télé, tout va bien, pas de panique.
Je bouge discrètement de manière à ce que mon pénis en érection sorte carrément du pantalon. J'ai peur de regarder la voisine, je me cache dans mon album de Tintin. J'entends juste le bruit de mon cœur et celui des pages qu'elle tourne périodiquement. Je me rapproche d'elle, elle m'a forcément vu, ce n'est pas possible. Elle ne dit rien, je vais me prendre une tarte. Elle bouge et se retourne à nouveau, je baisse mon paravent illustré et je vois ses fesses tendues encore plus près que tout à l'heure, proéminentes et provocantes, juste sous mon nez, pire tentation qu'un gâteau chocolat.
La gorge sèche, je ne réfléchis plus et je laisse tomber ma main sur elle, comme par accident. Elle reste immobile, même quand ma main se déplace sur son postérieur. Il me semble qu'elle ne tourne plus de pages. Je sens sa chair souple à travers le tissu de son survêtement usé. J'ai l'impression que je vais m'évanouir. C'est à ce moment que je perçois des bruits de pantoufles qui se traînent, ma grand-mère rapplique par ici au moment où j'allais plaquer mon sexe contre ses fesses.
Précipitamment, je remonte ma fermeture éclair, et je me coince un bout de peau dedans, ça fait mal. J'ai juste le temps de reprendre ma BD et de me tourner de l'autre côté en évitant de crier.
Nous n'avons pas parlé de cet épisode, nous avons continué nos jeux habituels comme si de rien n'était. Quelquefois, on s'est encore livré à ce genre d'exhibitions réciproques et furtives, et puis au printemps la voisine a déménagé, je ne l'ai plus jamais revue.

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La cave

David Myriam — 2005-05-21T14:47:00Z

Il existe trois accès pour se rendre à la cave : la porte qui donne en contrebas de la cour, une deuxième située de l'autre côté au fond d'un couloir, mais qui est le plus souvent fermée, et l'étroit escalier intérieur qui descend à pic au milieu de la maison.
Quand j'étais plus petit, j'avais peur d'y aller seul chercher du bois ou une conserve, surtout qu'il y avait toujours un imbécile pour éteindre la lumière quand je me trouvais au milieu de l'escalier. En bas, les pièces dans la pénombre et les recoins mystérieux m'impressionnaient.

A présent, je circule sans crainte dans ce fourre-tout ordonné. On rencontre des piles de cagettes, des courges rangées sur des étagères, des placards remplis de confitures avec leur couche de moisi à la surface, des boîtes grillagées pour l'affinage des fromages, des tas de patates et de pommes, un établi où je viens prendre des clous et bricoler mon lance-pierres, un tas de bois pour la cuisinière et même une chambre, abandonnée depuis que l'étage sous les toits a été aménagé. Mais la cave garde toujours une ambiance un peu inquiétante, les odeurs de moisis, de graisses pour moteur et de fromage se mélangent, le « clong » régulier de la batterie du parc électrique donne un rythme, elle semble douée d'une vie propre, on croit entendre sa respiration et sentir son souffle. Et puis il s'y passe des choses pas toujours ragoûtantes.
Il y a les lapins que ma grand-mère vient égorger et dépecer, les coqs que l'on trouve la tête en bas au dessus d'un seau rempli de sang et les carcasses de mouton que mon père découpe dans la pièce du congélateur avec des scies et de grands couteaux. Tout le monde participe à cette chaîne dite alimentaire, chacun sa tâche, il y a ceux qui nourrissent les bêtes, ceux qui les tuent et les découpent, d'autres font la cuisine et en bout de chaîne on trouve les mangeurs, dont je fais partie. Evidemment, certaines personnes, comme ma grand-mère, occupent tous les postes de la ferme.
Devant le tas de bois se trouvent des billots dont je me sers pour fendre des planchettes destinées à l'allumage du feu. Un jour, en plantant la hachette dans un billot très usé, j'ai remarqué des traces de sang, je n'ai pas su de quel animal il provenait.

La cave sert aussi à la reproduction canine. Un voisin voulait faire prendre sa chienne en chaleur par le chien de race de mon père, ils les ont donc enfermés ensemble. Au début, la chienne avait peur et montrait les dents, puis elle s'est laissée faire. Ils se sont reniflés le derrière et le mâle lui est monté dessus en tirant la langue. J'ai eu le temps de vois son pénis fin et rétractile, pas si différent du mien. Le voisin tenait sa chienne pour éviter qu'elle ne s'enfuit avant que l'autre n'ait terminé. Elle a aussi laissé des traînées de sang un peu partout sur le sol crasseux.

Il ne faut pas croire, outre la réserve de clous et de confitures, on trouve aussi des bonnes choses à la cave. Le congélateur ne contient pas que des blocs de viande de mouton ou de sanglier, il arrive qu'il renferme des pots de glace et je vais en chiper une ou deux avec la voisine.
Autre avantage, quand la voisine est en robe, je lui laisse un peu d'avance pour remonter l'escalier raide, je peux ainsi apercevoir furtivement ses jambes. Un jour, il m'a bien semblé qu'elle n'avait pas de culotte.

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La griffe

David Myriam — 2005-05-20T14:52:00Z

Au début de l'été, c'est la saison des foins, ça me fait un peu de travail, mais ça ne me déplaît pas. Le circuit du foin est assez compliqué, il faut le couper au bon moment une fois que l'herbe est assez haute, puis une machine le brasse plusieurs fois pour le faire sécher en espérant que la pluie n'arrive pas plus tôt que prévu.
Ensuite, le tracteur forme de longs boudins tout autour des champs et une chargeuse vient racler tout ça avant l'orage.
De retour à la ferme, le foin est déchargé en un énorme tas le long du mur de la grange, sur le chemin, ce qui peut gêner la circulation. Le fonctionnement de la remorque à foin me fascine, une sorte de tapis roulant avance par saccades pour déplacer le fourrage vers l'arrière, petit à petit. L'engin fait beaucoup de bruit, il grince et des pièces sont tordues, mais la masse se déplace quand même, soulève la porte arrière, et tombe sur le sol par blocs. A l'avant de la chargeuse, des dizaines de petites dents tournent comme un moulin, il vaut mieux éviter d'y mettre la main.
Quand la remorque repart derrière le tracteur pétaradant, il faut alimenter la griffe qui va monter le foin à l'abri dans ses bras d'acier. La griffe est une impressionnante mâchoire métallique que les hommes referment sur le tas de foin en sautant dessus. C'est alors à moi d'appuyer sur le bouton qui lance la montée du chargement vers le fenil. La griffe arrache une motte énorme et s'élance lentement dans les airs en se balançant comme une pendue. Je suis à côté du moteur électrique qui fait un bruit infernal, les courroies rapiécées ont toujours l'air de vouloir sauter, mais la griffe chargée finit par atteindre le toit et le rail métallique l'emporte vers la grange dans une gerbe de poussières et de brindilles qui nous retombent dessus en pluie. Le voisin klaxonne, on regroupe le foin pour lui faire un passage le long du talus.

Là-haut, sous les toits, il fait une chaleur à crever, la griffe lâche d'un coup son chargement à la station prévue. Un nuage de poussière finit d'étouffer les personnes en sueur chargées d'étaler le foin en un tas régulier, sans oublier de généreuses poignées de sel pour une bonne conservation.
C'est un travail harassant, je le sais, je l'ai fait plus tard, le manche du trident vous arrache les mains et tout le corps gratte à cause des débris de foin qui vous collent à la peau.
Je suis impressionné par la griffe qui se promène plus ou moins docilement sous le faîtage, elle semble animée d'une vie autonome et obéit aux commandes quand ça lui chante. On dirait une araignée géante qui fait des provisions pour l'hiver, et nous sommes les prisonniers gluants de sa toile. D'ailleurs, de vieilles toiles pendent partout, momifiées par la poussière. Les tas du fenil deviennent énormes, il nous faut installer une échelle pour les atteindre.

Quand je suis en bas et que je vois surgir la griffe sous le toit, j'ai toujours l'impression qu'elle va nous tomber dessus. Elle se bloque brutalement et amorce sa descente en tanguant au bout du câble tendu. Il faut arriver à saisir une de ses pointes et à l'ouvrir en grand avant qu'elle ne touche le sol, en évitant de se faire embrocher.

Après de nombreux voyages chaotiques et beaucoup de poussière, le foin est au sec pour l'hiver. La chargeuse retourne au fond de la remise, où nous pourrons l'escalader et explorer ses entrailles. La griffe s'immobilise pour surveiller son antre, ses dents vont recommencer à rouiller, mais elle est toujours la reine des araignées.

Voir en ligne : Le recueil de nouvelles "Souvenirs de la ferme"